16

Já não tenho 16 anos. Parece óbvio para todos. Mas a verdade é que até há bem pouco tempo olhava para mim e via-me com 16 anos. Com 16 anos nada é óbvio e nada é definitivo. Agarrei-me a essa indefinição até ela se apropriar da minha identidade. Depois à minha volta todos insistem em crescer. Em ficarem crescidos e em fazerem a vida que me lembro dos meus pais fazerem. E eu sem querer passar a fronteira para o mundo dos adultos.

Até há bem pouco tempo continuava a achar que não havia consequências, como quando escaldava ao sol (não muito que sempre fui dada a cremes). Mas há. Poucas são tão definitivas como os alarmistas gostam de gritar. Mas a ausência de vontade de alterar o traçado do caminho existe, é real e tenho de a assumir. E a parte boa é que, por causa disto, engulo menos sapos, tenho menos sorrisos amarelos e não tenho de aturar situações / pessoas insuportáveis.

Encontrei a minha Neverland. Que espero que seja eterna, sabendo que não vai ser, que um dia me vão apanhar e vou ser tão crescida como os outros todos. Mas gosto deste pedaço de vida intermédia. Tenho responsabilidades - muitas mais do que as que gostava de ter - mas tenho um espaço imenso para ser criança, fazer asneiras, errar e voltar atrás. Passo tardes a ver desenhos animados como já não o fazia desde o liceu, desde os meus 16 anos. Tenho conversas parvas, fúteis, galhofa, trashanço. O que vou vestir na sexta-feira continua a ser assunto que me ocupa umas horas.

E gosto.