Os livros que leio

Não gosto de fazer escolhas e quando as faço, normalmente, faço-as mal. Quando me apeteceu ler Bertrand Russell, apeteceu porque me pareceu uma pessoa interessada em misturar filosofia e matemática o que, na minha cabeça, equivale a por números no meio de ideias e ideias no meio de números. Gostei desta minha interpretação livre. Olhando para a bibliografia do senhor - que by the way tem um nariz igualzinho ao de um amigo do meu avô cuja família era carinhosamente conhecida pelos "pencudos" (não pensem que tinha algo contra este senhor, pelo contrário, adoro qualquer idoso que nade e ande de bicicleta até morrer etenho um fraco por narizes grandes) - e um nome saltou: "A Conquista da Felicidade". Estávamos no fim do ano. Cheirava a Natal. Fui na conversa. Bom, começava bem. Porque é que somos todos um bando de infelizes. Gostei que também ele pensasse que há quem goste de ser infeliz e que para essa gente a infelicidade é um paradoxo sem o qual não conseguem ser felizes. Gostei quando ele mostrou tudo numa de 1+1=2. Porque a vida tem muito de matemática e os dramas e alegrias vivem em conjuntos e subconjuntos que multiplicamos e dividimos à medida em que os dias se contam. Mas quando começa a parte do "agora-que-já-sabemos-o-que-nos-faz-infelizes-bora-lá-olhar-para-o-que-nos-faz-feliz", a coisa continua clean mas com contornos quase paternalistas. Lamechas. Surreais. Com uma tentativa de ser "pra frentex" (expressão tãããããoooo last season, mas que, com carinho, uso como vintage). Que me irrita. Porque a matemática e a filosofia não são lamechas. Nem tentam ser hypes. Acho. E porque no fim do livro ele tinha passado de gajo fixe que gostava de ter conhecido, a pencudo que provavelmente nem sabe andar de bicicleta.