A lógica do descontrolo

Hoje a Baixa estava o caos. Não se aguentava o calor das lojas (quem é o sádico adorador de satã que controla o ar condicionado da fnac?). Os CD's que eu queria estavam esgotados (why god, W H Y). O Lisboa em Camisa do Gervásio Lobato, que no Verão comprei numa nova edição para um amigo a quem estava sempre a massacrar sobre o livro, desapareceu (queria uma cópia nova. O meu herdado sabe Deus há quantas gerações está a biodegradar-se). O meu quarto está tipo cenário pós-apocalíptico, com presentes de Natal por todo o lado, em montes pseudo-organizados (vestidos, malhas, bijoux, secador de cabelo que o deixa lisinho, botas, carteiras). A festa de passagem de ano (um jantar simples e depois galhofa), está a tomar as proporções de um baile de debute nos anos 60 (sim, já li a Sábado, shame on me que deixei a Visão à espera, mas a Hola só sai amanhã e vi ali um pastiche). E depois a minha cabeça. Desde o fim-de-semana que está sob uma tensão do estilo Crise dos Misseis de Cuba. Compartimentos em que não posso entrar sob o risco de fazer cair um elegante e intrincado castelo de cartas. Compartimentos em que tenho de entrar porque há prazos e a passagem de ano é já amanhã (pausa ligeiramente histérica). Compartimentos em que não devo entrar, mas onde vou entrando, porque a esperança, apesar de vir sempre com a desilusão ao virar da esquina, é uma coisa fixe, anda-me no sangue e é uma boa maneira de entrar em 2009.