O Diabo cheira a Chanel

Sonhei que o Diabo me aparecia e, em troca da minha alma, oferecia-me uma vida perfeita. Não simpatizei com a figura. Era um homem demasiado magro e alto, com ar de quem sofre do figado. Estava languidamente deitado na minha cama, com os pés calçados em cima da colcha e fumava um cigarro. Achei-o indelicado e rude, defeitos imperdoáveis para quem tem por profissão a compra e venda de uma mercadoria tão frágil e melindrosa quanto a alma humana. Achei que trouxesse calor consigo, fosse pelas almas que imaginei ter nos bolsos do casaco preto, fosse pelas imagens que a religião nos vende de um inferno em chamas. Também não cheirava a enxofre, mas tenho o nariz entupido. Acredito que cheirava a Egoiste da Chanel.

Não tenho grande fé na minha alma, pelo que a proposta era tentadora. A minha alma por uma vida perfeita, tal como a sonhei. Por instantes, pensei em Fausto e em como nunca me apaixonaria por uma Margarida que me fizesse pôr tudo em causa. Tinha já a faca em riste, pronta a rasgar a pele fina dos pulsos e deixar que deles jorrasse a tinta com que assinaria o contrato de promessa.

"imagina tudo o que sonhaste", murmurou-me o Diabo ao ouvido. Imaginei. Milhares de imagens desfilaram caóticas entre a minha retina e a parede do quarto. Queria que as imagens parassem, num frame único que resumisse tudo o que quero. Tudo o que sei que quero. Mas não. Os meus sonhos caíam diante de mim, como polaroids cuspidas por Deus, castigando a efemeridade dos meus desejos. Quis encontrar uma sequência, algo que fizesse sentido, algo que merecesse a minha alma.

Nada.

Sorri. Apertei-lhe a mão e pedi-lhe que voltasse noutro dia.