Everytime we say goodbye

Das coisas bonitas

Acho que pelo menos uma vez na vida nos apaixonamos pela Beleza. Seja pelo reflexo de um cristal numa parece branca e baça, seja pelos acordes perfeitos de Chopin, seja por uns maxilares que parecem esculpidos por pelas mãos do próprio Rodin.

Mas a perfeição é contrária à natureza humana. Somos animais. Na selva vence o instinto, não o ideal. Temos, claro, a arrogância de almejar a perfeição, de tocar e possuir o que é belo. Mas depois há a vida. Que está longe de ser perfeita e nos ensina com a precisão madrasta de quem sabe que não falha.

E então sabemos que a paixão pelas coisas belas é efémera como a Beleza em si e damos por nós sedentos por aquela falha, aquele toque de mortalidade que nos faz crer no que é eterno.

Speedy Gonzalez

Não sei bem de que é feita uma memória. A parte física, que tem de existir por força da fé em que tudo é físico. Não sei se tenho fios de energia que me ligam os neurónios, os átomos do cérebro ou quaisquer outras partículas. Até porque as imagens de hoje não ficam gravadas com a mesma nitidez de antigamente. Talvez o meu cérebro seja selectivo. Não sei.

Mas sei que nos primeiros dias de chuva há uma memória que de mansinho vai crescendo. Oiço o Speedy Gonzalez. E lembro-me das tardes de férias em que não podíamos brincar no jardim alagado. Pedíamos insistentemente até que o meu Avô cedia. E naqueles gestos doces que eram os dele, escolhia o disco. E nós dançávamos, inventando novos passos, nem sempre coordenados e sempre divertidos. Ele ensinava-nos. Com paciência e um sorriso feliz. E de tão contentes não ouvíamos nem a chuva, nem os segundos no relógio grande da sala que marcava o compasso da nossa história.

Das Mulheres

L'obsession des femmes est vitale, elle correspond à un besoin de vertu.

Antonin Artaud.

It's a Wonderful Day for Pie

Do tempo das coisas

Se falar com precisão, acabo por ter de substituir frequentemente o verbo ser pelo verbo estar.

Setembro

É o meu mês preferido. Sempre foi. É o mês dos meus anos, o mês em que regressava a casa depois da agitação das férias em família, com primos, avós e tios. Regressava ao meu canto, ao meu quarto e à minha cidade. À escola e às rotinas que definiam os meus dias e quem era. Já não gosto de férias em Agosto porque gosto da cidade só minha, com o sol a bater quente no asfalto vazio. Mas gosto dos murmúrios que chegam com as primeiras folhas que caem, do vento que acorda e enche de sussurros as noites que esfriam. Nas folhas que caem sinto que a vida volta, são as minhas cores que enchem os passeios de formas escorregadias. Depois do calor do Estio, os sentidos acordam e volto a sonhar, a querer e a planear. Porque é destes três verbos que vivo.

Setembro é o meu mês, em que começo, em que torno a ser.

Thin Line

Às vezes, quase todos os dias, a linha que separa a vida que corre bem da vida que corre mal é quase invisível. E raramente apreciamos a diferença. Excepto em dias como hoje, em que nos vemos sentados na dita linha, à espera que o futuro jogue a nosso favor.

Fast

Sou rápida. Não o digo com orgulho. Sou rápida porque percebo mais depressa. Aprendo depressa. Sou rápida. E sou estúpida. Porque apesar de aprender depressa e saber de cor, continuo a fazer asneira.