Das opções

Durante aproximadamente seis anos da minha vida o único gelado de que gostava era o Epá. A medo, lá pelos meus sete anos, experimentei o corneto de morango. Até esse dia, sempre que me era permitido comer um gelado eu sabia o que queria. Desde o fatídico momento em que soube o que era um corneto de morango, a minha vida mudou. Passei a ter de fazer escolhas.

Mais tarde, surge o Mini Milk e uns anos depois o Magnum Amêndoas. O destino fez com que a Haagen Dazs abrisse uma filial portuguesa. E o caos instalou-se. Mesmo que da segunda marca só goste de baunilha e strawberry cheesecake (e às vezes dulce de leche, mas dulce de leche sabe a cárie). De repente, o melhor é nem pensar em gelados. Mas não se pode passar o Verão sem gelados, não é?

E a vida era tão simples só com Epá.

Dos Espaços Religiosos

Nunca gostei de ir à missa. Quando era pequena era um sacrifício que tinha de fazer quando estava em casa dos meus Avós maternos. Não percebia o cerimonial e sentia-me descriminada por não poder "comer" a hóstia. Depois, numa altura em que andei mais perdida (ou numa altura em que sabia que estava perdida), tentei encontrar algum significado naquela coisa toda. Nada. Em última análise, aquilo dizia respeito a seres humanos que não eu. Banais, vá.

Mas gosto de igrejas. Do espaço. Estranhamente sinto-me lá bem. São frias e cheias de detalhes e abstenho-me de quem sou e ao que venho. Entro assim numa espécie de transe em que ignoro o que os olhos vêem e os ouvidos ouvem. Sinto, invariavelmente, frio. Não sei se no corpo se na alma. Mas, ao contrário do que a religião ensina, acredito que a alma é um fenómeno físico de partículas eléctricas organizadas por fórmulas universais e infalíveis. Por isso é indiferente. Mas gosto. Penso em coisas que habitualmente flutuam longe do meio eixo habitual de atenção. Aquelas coisas que estão sempre lá, mas que me recuso a enfrentar. Por variadíssimas razões, a principal das quais reside no facto de ser a modos que uma cobardolas de primeira.

Nos últimos dias estive em dois concertos. Andrew Bird e Wilco. O primeiro bom e o segundo óptimo. Não senti frio. No de Wilco quase que enjoei com o calor. Mas de novo não sei se na alma se no corpo. No de Wilco corpo e alma entraram em transe ignorando ressaca, cansaço e alguma da raiva e frustração que ultimamente me correm nas veias. A cabeça foi para longe enquanto o corpo saltava. Em Andrew Bird foi diferente. Porque deixei mesmo de ouvir, ouvindo. Mas ouvi-me.

Bom. Whatever.

Só que a cena dos concertos, apesar de tudo, custa-me bem menos que o dízimo.

Child

Ontem o dia encheu-se de sms, telefonemas e até e-mails do outro lado do mundo. Porque sou a criança, o primeiro bebé, a gaja com bochechas e olhos que incham que nem pratos cada vez que se assusta.

E eu, quase quase nos trinta, ainda vivo na esquizofrenia adolescente entre o deixem-me ser crescida e o tranquem-me a sete chaves na vossa bolha protectora.